als würde ich eine kappe aus blei tragen, so fühlt es sich an.

"kein problem" hast du geschrieben, "wirklich kein problem, wenn du kommst". und dann sitzen wir da, wir beide, mit angezogenen knien auf den betonplatten und alles ist ein problem und daran kann auch der alkohol nichts ändern.

und ich stelle dir fragen, die sinnlos sind, fragen, auf die es keine antwort gibt. "es ist nicht besser oder schöner", sagst du, "es ist anders, ein anderes leben." "es muss schöner sein", sage ich, "besser für dich", und hab all unsere bilder im kopf.

"was hat den ausschlag gegeben? was ist passiert, damals?" frage ich, und will einfach nur einen grund, einen grund, den ich verstehen kann.

aber es gibt keinen grund, es gibt nur noch tränen.