nichts rührt sich in mir während die uhr rechts unten am bildschirm immer noch so tut, als würde der tag voranschreiten wie immer.

13:33 und wieder ist eine minute mehr vergangen, seitdem du die tür hinter dir geschlossen hast.

13:34 und noch eine.

13:47 und ich trinke sauren weißen wein und kalten schwarzen kaffee.

13:55 die leere, die geblieben ist, ertrage ich nicht.

13:57 "schreib mir nicht mehr", hab ich gesagt, "und ruf mich nicht mehr an". worauf soll ich jetzt noch warten? was für einen sinn macht es jetzt noch, dass die minuten vergehen?

14:00 woran denkst du gerade?

14:02 vielleicht werde ich mich noch hassen für letzte nacht.

14:03 ich würde die zeit gerne zurückdrehen. so um ca. 525.600 minuten. oder vorwärts, aber nur, wenn zurück nicht möglich ist.

14:04 ich weiß, dass alles mal vergeht. ich würde gern auch daran glauben können.

14:13 ich funktioniere immer noch.

14:17 es donnert. dafür bin ich dankbar.

14:24 ich rieche dich immer noch auf meiner haut.

als würde ich eine kappe aus blei tragen, so fühlt es sich an.

"kein problem" hast du geschrieben, "wirklich kein problem, wenn du kommst". und dann sitzen wir da, wir beide, mit angezogenen knien auf den betonplatten und alles ist ein problem und daran kann auch der alkohol nichts ändern.

und ich stelle dir fragen, die sinnlos sind, fragen, auf die es keine antwort gibt. "es ist nicht besser oder schöner", sagst du, "es ist anders, ein anderes leben." "es muss schöner sein", sage ich, "besser für dich", und hab all unsere bilder im kopf.

"was hat den ausschlag gegeben? was ist passiert, damals?" frage ich, und will einfach nur einen grund, einen grund, den ich verstehen kann.

aber es gibt keinen grund, es gibt nur noch tränen.